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Antonio Machado :  Campo
 
La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?...Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.


Poeta
Antonio Machado
Editor
Poeta TrabisDeMentia
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Poema
Fecha 27/5/2012 15:04:13
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