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Cierta brasa, de joven, me sitió las entrañas.
Es muy meridional para tu ombligo culto,
orbe sin Cruz del Sur, sin pumas, ni las mañas
del que alberga el desierto de un dolor insepulto.

Mas rara es, mi tierra, de crápulas arañas
con ínfulas de prócer. A veces le resulto
un revoltijo indigno de fiordos y de Españas,
el buque de sus pobres, su vientre y su tumulto.

Hay algo esquizofrénico en su impúber historia.
Me conmina, mi tierra, como al que sangre debe
en donde lengua y sangre la piel no ha requisado.

Y sin embargo, vuelvo. Le presto indagatoria.
Mi barco a propulsión acaso le compruebe
que hay alas en la brasa y un ave en su pasado.

© Gustavo Larsen, 03/03/2018

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Fecha 3/3/2018 16:42:35
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