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Confesión gramínea

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CONFESIÓN GRAMÍNEA

El suelo es hondo y húmedo, tendrá que alimentarme
y vestirme, aunque por ahora no sé si es de noche o
de mañana, ni si soy un sueño de un futuro inexistente,
insisto, e insisto en la orilla de la sequía que corta el
agua en el cautiverio de la vida, con empeño admirable,
y más duro de esta cáscara, abrigo sin tregua, en una
metamorfosis continua que recupera mis caras anteriores,
ignoradas en la corrupción confusa de los lugares dónde
caduca. Es como la voz del paisaje subterráneo donde
la vida y la muerte se hermanan, dónde se adelgazan los
trinos a contraluz de una fuerza comprimida.

El cosmos aparece como un inmenso árbol, infinito, entre
los promontorios de luz y sombras fusionadas, como el...
divino ideograma vertical que crece y decrece de la raíz a
la hoja inagotable...¡Vida qué se regenera al infinito!.

Siento, de eso estoy seguro, pienso, creo ser el receptáculo
de la ignorancia fértil, alguna vez, astro, pájaro, serpiente
arcaica, sin tener la pretensión de agotar todo el acto esencial
de la renovación del universo en su actualización creativa, yo,
¡Sí, yo!. Un simple germen en el corazón de una semilla.

Me lo han dicho unos acuáticos recuerdos abrigados por el
viento. Pues he perdido la memoria de mis muertes dónde
ardientes bajaron los otoños en los cómplices inviernos,
viajeros agitados por los siglos. Y ahí por dónde el desierto
abrasador espera la frescura de la soledad obscura.

El hecho que ahora lo cuente (de alguna forma es confesión),
me lacera, me deforma la insignificancia en el curso privilegiado
de intuir tantas mutaciones y estragos dónde anida la última
realidad... Aunque estando ausente haya buscado callado la
intimidad de las ilusiones presentes, el pecho virginal del decoro
honroso de la humanidad preocupada de sí misma...Pero el
suelo aquí es árido, cemento, metal, granito, ambiciones injustas,
desmedidas muecas de los huecos abundantes, nada puede
germinar ni cultivarse, la misma sangre enramada tiene el corazón
de plomo y mete toda consciencia en un molino que taladra el cielo.

Es el misterio que evidencia mi más absoluta ignorancia, el insigne
fracaso ignoto. Es... Es... La misma síntesis del misterio agrario y
funerario de Odín. Es... El espacio-tiempo dónde nos reunimos
vivos y difuntos. Extremos dónde la hierogamia se verifica, en el gesto
primordial. ¡En el acto genésico ilimitado!.
El suelo aún ahora, conserva el color de un sol forastero dónde fluyen
bifurcándose corredores más angostos, y sin duda escribe al margen
más páginas que fueron rotas, acribilladas, acuchilladas, y ocultadas
en la red de las serpientes horrorizadas en los extravagantes edificios
del engaño, en todo ese vacuo majo con la fruslería de los micrófonos,
por encamisar pasmadas a las calles, desvaído el colapso atribulado.
Las campanas lo confirman, los féretros los resguardan, y el olvido está
en las cosechas del desconsuelo desnudo, en el claro testimonio del
fracaso. ¿Qué hacer, cómo, cuándo?.

Lo confiesa el aire, el fuego, el agua, y ahora este suelo no aligera el
paso, ni en el camino más peregrino de las pupilas perdidas, ni en
los fúlgidos reflejos sin atavío en la pulpa hechida de las pesadillas
de dulces venenos que beben la brisa de sombras como un licor suave.
¿Qué hacer, cómo, cuándo?. Repiten los cristales fugitivos, la túnica
sin fe ni flores despiadadas, plásticos vasallajes vehementes con la
frescura inmóvil dirigiendo el vuelo del nido en ruinas, y repiten y repiten.
Las mismas preguntas hasta el cansancio.
Siento, pienso, creo hacerlo, aunque lo dude... Y me digo... Imposible
saberlo a partir de un sólo grano, y mucho menos si andamos perdidos
por el mundo, más qué anónimos, y mucho menos ignorando los altos
designios qué deben ser cumplidos por alguien, y haciendo mofa de
los árboles abundando en analogías inservibles, y en escrúpulos
versátiles intactos.

Mi propósito no ha sido contarles todo lo qué después será ignorado,
olvidado, cercado en una fracción del campo, cómo el árbol qué a
destiempo debió considerarse feliz. ¡Porqué no es cierto!.
Aunque hay cuentos que no son prisiones obscuras al entendimiento,
que tienen su verdad de porcelana que invade la ilusión más verosímil.
¡Vaya si no!. En todas partes se sabe qué ninguna semilla fructifica
sin el suelo idóneo. Mucho menos, yo. ¡Yo qué aún no he sido!.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez


Autor: "POEMAS CERCANOS" Editorial Palibrio

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Fecha 22/6/2013 21:15:41
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Autor Hilo
gus_de_las_pampas
Enviado: 22/6/2013 21:29  Actualizado: 22/6/2013 21:29
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Icon Re: Confesión Gramínea
Bella, gigantgesca historia de la diminuta semilla, Joel. Un gran saludo. Gus

Autor Hilo
JoelFortunato
Enviado: 23/6/2013 1:15  Actualizado: 23/6/2013 1:15
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Icon Re: Confesión Gramínea
Gus: Salud !. Con agrado recibo su comentario y el saber de su atención a estas letras. Saludos y amistad reciba.

Autor Hilo
papajumed
Enviado: 23/6/2013 22:57  Actualizado: 23/6/2013 22:57
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Icon Re: Confesión Gramínea
amigo Joel, ¡¡Mis aplausos a tu excelente trabajo!! gracias por compartirlo. saludos

Autor Hilo
JoelFortunato
Enviado: 24/6/2013 17:08  Actualizado: 24/6/2013 17:08
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Icon Re: Confesión Gramínea
Don Julio Medina: Grato es leer sus comentarios amables, y le envío amistad y respeto.

Autor Hilo
Claudia
Enviado: 24/6/2013 19:08  Actualizado: 24/6/2013 19:08
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Icon Re: Confesión Gramínea
Definitivamente, nada germina si no es en un buen suelo.
Excelente relato-cuento, espectativo de principio a fin.
Saludos, como siempre reciba mi respeto y amistad sincera, en un gran abrazo.
Claudia Alhelí Castillo

Autor Hilo
JoelFortunato
Enviado: 24/6/2013 23:40  Actualizado: 24/6/2013 23:40
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Icon Re: Confesión Gramínea
Claudia: Saludos y gracias por su atención y fina cortesía. Recibo con agrado su presencia en su amable comentario. Le envío saludos y amistad.

Autor Hilo
RS17
Enviado: 25/6/2013 5:11  Actualizado: 25/6/2013 5:11
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Icon Re: Confesión Gramínea
excelente, muy bello y reflexivo, me ha encantado pasar a leer y a disfrutar de su producción literaria, que tenga buenas noches.

Autor Hilo
JoelFortunato
Enviado: 25/6/2013 16:50  Actualizado: 25/6/2013 16:50
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Icon Re: Confesión Gramínea
RS17: Gracias de su tiempo y lectura, con agrado recibo su presencia en sus comentarios amables. Le envío saludos.

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