Latino-Poemas

Memorias de una Fotografía - JoelFortunato

Wed, 22 May 2013 19:19:59

Memorias de una Fotografia.
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Dormía en una caja pequeña dónde se guardaban
los recuerdos unos lápices amarillos carcomidos,
y entristecidos al mirar algo sin importancia.
Eran las cinco de la tarde cuando un reloj distraído
marcaba las cuatro y media, sin más entusiasmo
qué el cuervo al pasar junto a la ventana en dirección
a la colina azul. Despertó inquieto al ver una tortuga
en la orilla de un minúsculo lago, atrás cinco o seis
conejos jugaban entre la paja y la luna rojiza apenas
se movía reflejándose en el agua de un círculo ondeante
e inseguro... ¡Diluyéndose!...El fuego absorbió la vida
escasa de una lejana ceniza radiante de inocencia.
Un monstruo de miel abierta recorría inconcluso
el hambre qué alimenta los pálidos lamentos del
olvido de la tarde glacial en las ansias remotas...
Se decía que escenas semejantes ocurrían a menudo
en el fondo de los vasos... Se trataba sobre todo, de
figuras multicolores derramadas del techo del establo.
Viéndose a veces como triunfa en los campos el
labriego con algún nítido paréntesis impenetrable, y
mudo en la lid extraña a través de los siglos y la muerte...

La sed tenía ganas de llorar alcoholizada como una
cobra en las olas del ensueño y cubierta por las sombras
del aire revuelto de los mares recién martirizados...
Esta sed estaba prisionera por el viejo tabaco desempleado,
y contemplaba la dicha perdida de una pipa de larga cabellera
sobre la mesa en cautiverio, encendidos los colores engañados
al cruzar las dudas y temores ocultos en los valles de las brumas
en la montaña del poder del tiempo, y el aire cediendo ligero
a la común opinión del residuo estéril de una brasa con agonía.
El momento se sentía ofendido por la realidad ignorada detrás
de una mariposa cargada de harina, y una escoba reposaba en
la pared antes de abrir la puerta un grillo ebrio del pueblo que
camina contando ovejas... ¡ Tantos años de cañas, uvas y cebada
dejaron su huella en ese lugar...!.
A medida que las nubes tocaban sus pies, los insultos entorpecían
las maniobras entre las olas que se rascaban con valentía la brisa,
dueña de los calambres de la espuma arrojando murallas de trigo
para reunirse alegremente con los zapatos....

Como el tren no corría por el humo indescriptible, ya no era tan
seductor como un ser prendado de la luna al contemplar su estrecha
frente conmoviendo la mágica centella de los gusanos subidos en
las sillas con sus cuernos al sol, y el aroma del bolsillo cubierto de
metales en la garganta del corcho que danzaba arrancando caracoles
con el yeso del mundo fósil, y el corazón en otro sitio dentro de un cuchillo.
¡ Vaya foto esta !___Casi cabe en el ojo de un blanquísimo caballo
hundido en el centro de una manzana obscurecida por la hierba.
Durante días y días en su cara asomaba una sonrisa asombrada,
precisamente estampada en los anhelos de la camiseta menos viva,
pero más clara y más amistosa que la indignada ansiedad al entender
poco de la tristeza al perpetuarse por horas, en los borrados contornos
del gastado y arrugado retrato...
Recordaba aquel día con sus alfileres de saliva entre las cejas y la cabeza
tranquilamente se hundía en telarañas sabor a edad media sin escala,
y sin miedo a las monedas derribadas de los solitarios vidrios de las
deshabitadas ventanas al acecho de un paisaje de oxidadas llaves.
La primera vez... ¡Oh, esa primera vez !... Gritaba en el rostro un lustro
de enormes cúpulas de sierpe trepada al poder, y esa vez no deseó
sacudir las imágenes curiosas del colchón, sentía amablemente el estipulado
periodo con la esperanza de que se iría sín decir nada...

¿ Para qué ?... Debajo de la almohada había unas gaviotas de piedra
con los girasoles de cemento y la firme voluntad de los puentes y tejados
entre unas mariposas que pasaban por las aguas del olvido gastado.
¿ Qué caso tendría ?... La inmensa mayoría de los borregos tenía un
cáncer dormido entre la lengua, el cerebro y los pulmones, unos gusanos
enormes campaneaban en los perros equivocados por la rara inteligencia
de duras barracas con el perfil del pulso en los huecos corazones bocarriba
de los carros. Los lagos tenían olor añejo, ron, tequila, vino rosado y cerveza.
Además... ¡Vaya de nuevo en la foto!...
Las ramas pensaban ser solo un acto de fe en el aire lastimero que aguarda
en la raíz en sus crisoles de fragua por las fuerzas misteriosas al impulso
del hipódromo nublado por el resplandor de nebulosas...
La memoria era ya un inmenso territorio de nadie, sin sentir más que el líquido
viscoso que sudaba sin brios para atrapar las botellas y los vasos que subían
multiplicándose entre las preguntas traídas por unas batas blancas en el
anzuelo de una jeringa, con la bondad de los obstáculos que saltaban
como corceles en la transmutación del oro que delira por el plomo...

Tal vez algún día fuera entendido, en la mano piadosa de un látigo flagelante
por la natural astucia de una bestia paradójica con la sexta disfracez
de un engaño desarrugando el ceño en las setas de un teatro que bosteza
al volver la vista atrás de lo que nada sabemos en el arcón de mohosas maderas
y las moradas ciruelas de alas lentas... ¡ Sí !... Ese día salió de la caja con la
inesperada presencia de su espuma amarga medio receloso en una jarra...
¡ Y todo aquéllo le había sucedido antes de ser bebido por la botella !...
Aunque sin el marco, la memoria es un huerto de huecos hechos foto...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Vuelo Nocturno - JoelFortunato

Tue, 21 May 2013 00:31:52

VUELO NOCTURNO
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Pocos segundos huyendo y anhelando y ahora
aquel amigo estaba en el techo. Por la puerta
lo escuché rodar alegre colgado de una nubecilla.
Se balanceaba con un bolígrafo, con un cuaderno
reciclado que sobre sus rodillas no parecía ser
una pelota desinflada, sino más bien una sombra
brillante. Difícil fue ver lo que ignoraba: La desnudez
de una sonrisa triste y agitada. Sin embargo, prefería
esta última situación para ocultarse bajo los zapatos
que pasaban por la calle lentamente pegajosa.
Recordaba, no sin gusto, los pasos, el polvo húmedo
medio verdoso y el viejo libro sobre vampiros, algo
extraño pues no soy hematólogo, menos hematófago.
Un año antes pensaba igual. Incrédulo ante la puerta
de los gritos. Corrí las cortinas y encendí la memoria
en la pequeña lámpara.
La flama casi se desploma entre la penumbra, saltó
un poco inquieta imaginando el incendio del siglo
pasado, y se instaló finalmente tranquila frente al espejo.
Serían las once de la noche.
El calor amarillento había bajado de la tarde lluviosa al
suelo algodonoso del vapor verde junto al jardín.
A las tres, volvió a repetir la pregunta...
¿ Qué estoy haciendo aquí?.
Permanecía con sus patas adherido y quietas las alas
en el rincón. Hablaba sobre el desastre de las carreteras
del insecticida con un rostro escuálido y desierto.
No sabía nada del noticiero de la una ni de las dos.
El ni siquiera revoloteó hacia el lado de dónde salía la voz.
Estaba atrapado en el tiempo al hacer su habitual saludo.
___Moví el cuello para que prestara atención.
Bajo la almohada bullía el silencio, más allá en la distancia,
se borraba la música, el rumor del eclipse, el caos arrugado
y los errores partieron de regreso. Tuvo miedo de caer por
haber hablado estúpidamente de ser insecto, e hizo planes
de escribir sobre helicópteros biomecánicos, y creo que va
a proponer una novela de la fraterna relación de una palomilla
con un anciano solitario que eligió la noche para acompañarse
de amistades íntimas, aún las más extrañas...
Es difícil imaginarlo sin estar durante varios días con él, y en
sus ausencias, escapaba por la ventana más cercana...
En vano era buscarlo escondido en el espejo, ya no lo hacía
desde que tropezó con una botella en el ángulo de una vieja
estampa de desinfectante novedoso.
Y tal vez nunca lo sepa...
En el techo se escucharon fuertes pasos, y en el aire alas
estruendosas...
Fue necesario despertarse porque esa misma mañana iba
a presentar el exámen de entomología.

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „Vuelo Nocturno“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 21.05.2013.

L.U.N.Á.T.I.C.O. - JoelFortunato

Sun, 19 May 2013 03:00:13

L.U.N.Á.T.I.C.O.
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Su aliento quedó clavado en el tronco de la luna.
Todo había sucedido como nunca, pero su sombra,
sabía del último grito del rayo. Lentamente se subió
al agujero desde la cumbre dónde había estado
descansando, y corrió unos centímetros, luego se vió
en el espejo... En la orilla de una sonrisa de avestruz.
Invisible el reflejo tembló, luego se levantó por el marco
equivocado de los látigos serenos encerrados en el
pecho, como movidos por el humo, en el ciervo del
cristal de la ventana, pero regresó a la última posición,
entonces se arrodilló ante la fuente lejana.

De pronto escuchó un lento silencio verdoso entre la
madera con la muchedumbre del aguardiente y las
playas en una burbuja, con el frenesí de las cucharas.
Transpiraba un olor cerrado por la noche que no es
llanto, en un pacífico torbellino de manos impías...
A lo lejos, durante media hora vino a reclamar la ceniza
que no era de ella, porqué había suspendido el fuego
por un siglo pegado a la idea de que nada le dolía.
¡ Es preciso cruzar la piel del viento con espinas grises
y el rumor de las ardillas dialogando con mariposas !.

Era el momento de varias horas entre la niebla de largas filas
cuándo los grillos cazaban elefantes al prestar atención a
leves ruidos de pimienta dormida entre caimanes gimiendo
como los cantos grises que hubieran disparado gratas luces.
Pero era inútil gritar, nadie vendría. Ni siquiera los pulpos
con la cera de faisanes y de cuervos... Ni mucho menos se
entretendrían en entender la sombra enorme sin esfuerzo.
El mundo había hundido sus raíces entre la goma y los
marineros cultivaban alfileres con las lupas de las tardes degolladas.

En la ventana estaban las gladiolas. Extraño a las hormigas que silban
mansas como cobras con el tallo reclinado ingenuamente pasando por
las manos, al tomarlas delicadamente de una vieja nube seca.
Indiferente el desierto tejía arena con arena inventando soles fríos
en la epidermis del verano y la risa de gorilas angustiados por la tarde.
Aquella primera vez la noche calentaba cada estrella con el agua bajo
el lago en la desnuda soledad del banquete de una araña desmedida
entando entre la corriente, contemplando innumerables veces los vacíos
que fumaban el espacio de un tierno hueco, persiguiendo el intenso
olor de los metales con el desmesurado baño de las rodillas saliendo
a decorar los manuscritos en el hielo guitarrero de unos cuantos escondrijos.

Al día siguiente, despertó con los ojos alquilados de una ebria ventana
por la esperanza de una puerta alucinada en la cadena de candados
inocentes por la brevedad recortada de una falsa eternidad. ¡ En la luna,
se dijo en voz baja!. Sorprendido por el impacto en las hendiduras del
trabajo, con la dulce angustia del saberse abandonado, en la difusa certeza
que tocaba los recuerdos con la cama...
Decidió no moverse. Aunque empezó por descolgar el cielo atrapado en
la manzana de una parra con el sumo placer de la vergüenza decidido por
la fuerza, libremente, porqué ya había comenzado la lluvia en los intrincados
pasillos de la primavera, desesperada por el mar bravío, en la perspectiva
del claroscuro de los trigos calcinados por el misterio desbocado.

Sólo, como pocos, por la multitud acompañado, experimentó el sabor desconocido
del semblante cariñoso, y serio del olvido, por los sórdidos murmullos que viven
en la mente del crepúsculo silente, que no supo de maldad ni de ambición como
una amapola extraída del peldaño de una música de plata en la nevera.
Dejó un regio tesoro de muestra, y la puerta custodiada de acertijos que bebían
los mares de algodones puntiagudos de la dura hierba hecha de la sombra blanda
dónde la urbe enmudece por el turbio oleaje de la ígnea metralla que aspira la silla
en la máxima razón del absoluto ignorante que ama el peligro de saber que ama
algo en la noche, algo en el cielo, algo en el todo que desconoce...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „L.U.N.Á.T.I.C.O.“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 19.05.2013.

Inconsciencia Circulante - JoelFortunato

Sat, 18 May 2013 05:32:15

INCONSCIENCIA CIRCULANTE.
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Sólo el pasado viene delante...
Es el azul frío en los corredores del bosque
el que muda las hojas de ojos alados.
¿ Quién duda del rojo del llanto y del blando diamante esponjoso ?. Del perfume y de la luz
sepultados en la dura ley del tiempo bajo la tierra con la ardiente flor sangrante hecha
solo de ausencias permanentes bajo las sábanas
mortuorias hermanas del más allá sombrío.
Porqué desde el aire se abren las puertas rechazando el agua que dibuja sus olorosas
lágrimas qué desgarran el silencio pálido
en la frente con sus nuevos procedimientos
expresivos... ¡ Pensaba y... Decía: !

Anteayer nadie esperaba morirse pensando vivir
en esa mínima realidad torcida que tejía caminando
los intentos ficticios qué también surgen del espacio soñado en la forma más amplia como un acto de ruptura sin limitación. Cuando el descuido acecha cualquier atención despeinada, y
en la memoria derramado el olvido cansado de
apatía entre las brumas y mortales estertores...

Afuera el calor a sábado golpeaba la casa sin
mostrar ninguna impaciencia en el libro de
registro de huéspedes de manera que había oportunidad de hacer grandes cosas con la frescura de esa estupenda ocasión.
Se quedó pensando un largo rato. No se oía ni una mosca. Desmontó la nube y la quitó del cuadro con
un trozo de lápiz... Simplemente se había cansado
de estar inclinando la cabeza en los ascensores,
y pasillos de la carrera de atropellos, sintiéndose como un marginado hundido.
Y allí se quedó, mirando al suelo subir por las paredes con los ojos encendidos, con las plantas secándose al sol acuosas.

Luego el techo se burlaba de él porqué no asentía ni comprendía. Recordó también que aquel año había gritado más que de costumbre, hablando de inseguridad, y que lo habían ignorado demasiado.
Unos hombres que estaban en el patio saltaron a una fuente, y lo alcanzaron y sacaron cuando ya había decorado mucho vapor; lo llevaron a la montaña. Estuvo unos meses en silla de ruedas.
Además de morirse un poco entre las piedras estóicas por la vejez de los pueblos con las huellas de los fantasmas y truenos.
Algo giraba en su cerebro perdido, y la memoria era una hoja blanca qué de pronto desaparecía para luego surgir, del otro lado, recubierta de ilusiones indiferentes con soles empapados de noches arrastrados de amarguras en el mar de una patria vacía dónde aún hoy se aproximan las miradas catastróficas.

Delante, el pasado languidecía, y luego moría naturalmente, sin saberlo y sin quererlo.
Esta vez, el mismo se había conseguido un regenerado sufrimiento, el que sabiendo como iban las cosas soportaba otra dura y apremiante prueba... Era una extraña escalera cubierta de una fina película de olvido, dentro, se veía una enorme habitación que a continuación se cierra entre las caricias solitarias y el dolor de la voz de amargos densos con el aluminio del viento.
¿ Inconsciencia... Agonía perenne... Fracaso... ?

Circular por la vida y la muerte, con el rubor en los dientes del suelo y los peces adorando unos caballos se encontraban las orugas entrelazadas a lo lejos con los blancos alaridos de las noches en el viento equivocado de la nieve... Pensaba y soñaba... ¡ Tal vez no !... ¿ Quién podría saberlo ?......
Levantó las cortinas, y la mañana se había esfumado llevándose la noche y su recuerdo.

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Pasajero del Silencio - JoelFortunato

Wed, 15 May 2013 19:58:15

PASAJERO DEL SILENCIO
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Entré volteando por todas partes para ver si lo veía.
El viento al llegar más bien parecía invitado. Allí estaba
con la boca risueña y los ojos serios. Su voz salía de un
mar lejano por donde los instantes se derrumban sin
hacer ruido, y vuelan como los pájaros, y acampan en
lugares olvidados, qué de no intervenir la cercanía sus
rasgos infinitos quedarían deslizándose por los breves
espacios sin rozarse siquiera por el mismo lugar que
los iguala como una mera copia simultánea.
Se incorporó rápidamente llevando consigo el libro
hasta la ventana.
__Esto es deprimente, pensó, es preocupante
e injustamente progresivo...
__Es adentrarse en la vegetación acuática navegando
en la profundidad más ancha de los espejos pantanosos
dónde emergen tranquilos los canales como algo nuevo
y asombroso, y eso implica la confrontación con lo qué somos.
El vidrio sólo respondía a traves de su reflejo, pero le constaba
qué era mentira, qué algo había sucedido.
Y sin distracción seleccionó cada palabra del escrito......

Al otro extremo del tiempo, en los confines del viento, las
creaciones son más evidentes ya qué los sueños más dulces
resultan ser menos antiguos, y ser muy transparentes sobre
los sólidos soportes de las noches circulares...
___Escribía recordando... Entre ruido y sonido.
___¡ Claro, claro!__Por eso vive ya en el ayer qué vendrá
descubriendo las palabras para iluminar la visión de ese cielo
interior. Ese lenguaje dónde las pupilas tejen nubes, y escriben
con estrellas al fondo del silencio. Ese lugar dónde se presenta
el florecimiento más íntimo, único, capaz de disolver los conflictos...
___¡ Con la mano ágil!.
En un fragmento de silencio, en uno de esos instantes qué a las
palabras escapan, y esquivan las prisiones de los sistemas, y las
ideas qué dividen la unicidad del ser total en múltiples problemas.
En el deseo de la paz, qué es el bien esperado con la máxima sencillez
de la verdad ignorada.
____Ahí, con un significado oculto en un discurso cifrado también incluyó
sus nuevas diatribas, probablemente qué habían formado parte de ese
día, y de la vida qué podría seguir desglozando...
Y escribió luego de enfrentarse con sigo mismo, sin intermediarios...
___Es un estado sin límites, sin conclusión, es un movimiento permanente
en la cumbre que no interpreta, ni condena ni enjuicia... Es... Es...
Con el sueño realizado al forjar el renacimiento del evento de gran diversidad
que por primera vez se exhibe de ficción a ópera prima...

Hace mucho tiempo qué las últimas palabras rompieron la corteza del silencio
avanzando como un cable en el abismo en el qué las esperanzas ya no cuentan,
y la luz del sol rebota su carencia de alegría envuelto de golpe en una noche
prolongada por las espinas enseguida de las cortinas...
___¡ Pasajero !, se decía, tal vez del silencio
pasajeros somos de la sombra.
____Porqué así se nos interna diariamente entre los intrincados paisajes de
zonas sonoras dónde una realidad se expresa, y se conjugan los rasgos
del sutil recorrido del sentir y el existir...
Son como un día lluvioso de caprichosas formaciones rocosas habitadas por
pequeños y fantásticos insectos qué prueban su equilibrio ofreciendo un viaje
río arriba con pausada calma, y después partiendo hacia la exuberante reflexión
individual sin la mediación de un intérprete, y cambiando luego para siempre
el rumbo de los procesos mecanizados... Por ahí, y...
Dando una lenta mirada al desierto interno, en esa intimidad que rueda escandalosamente
por las escaleras invisibles dónde las palabras sobran, y depositan ciclos de sueños
que no viajan a ningún lado... Así, año tras año, terminó quedándose bajo el techo de su
piel proporcionándose excursiones fingidas...

Pero si lo qué se busca es una experiencia enriquecedora de esto qué escribió...
Se encontrará sólo el camino de las solitarias ruinas qué fueron construídas
y habitadas solo por su ayer encubierto. Pues no se atrevió a redondear su pensamiento
qué le esperaba todas las noches tras las cortinas como ese día...
___Se subió a su silencio, y se fue desapareciendo en las letras como el único
rayo de sol en su vida... ¡ En el vacío en qué la beatitud anida, y es de tipo creador !

__ ¡ Vaya, vaya descubrimiento !

Es la realidad luminosa sin alas qué tendré qué darte si me dejas llegar
a la ventana tapiada otra vez dónde yo mismo soy un personaje qué no existe
en el estado apacible... Sólo viajero del silencio!.
Y qué me encuentro... En el vacío creador... Transitando inmóvil...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
Todos los derechos de „PASAJERO DEL SILENCIO“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 28.04.2013.

ARRUINADO - JoelFortunato

Sun, 12 May 2013 20:35:59

ARRUINADO
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Aquel aire, aquel arenoso amarillento, aquel
maizal como pocos, con el cual se tejerían
sobre espumas, las colinas de las tardes
en que soñaríamos cobijados por las ramas
en el esplendor de las hojas, caminando con
la luna, aquellos oleajes que habían sido
decorados con ayuda de las aves, eran dibujados
ahora dificilmente con los tensos músculos
temblando, estos días hechos con las horas
alargadas en las miradas inquietas con presteza
por el color de las nubes que cargaban tormentas
anchas entre la verde mofa de los lejanos campos...

¡ Esterilidad, puros sueños ignorados. Experiencia
inútil. Concluído el tiempo nada hay más qué hacer,
nada más qué esperar !... Es la esencia pura de la
ruina, decadencia concreta, estrapalucio objetivo,
la misma quiebra del desmedro... Solo aceptándola
se supera, y no por ignorarla desaparece... ¡ Así es,
quiérase o no !... Sepultada la esperanza absurda
sucumbe de tiempo en tiempo la fe atónita oficiando
el incienso antes de haber sido gastado el compromiso
en la contemplación donde la vida se escapa recogiendo
playas en el corazón de un caracol infértil... Pensaba.

Lo qué más recuerdo de aquel día fue lo gris de la tarde,
el polvo, lo agrietado del suelo, y la ingenuidad qué
a veces ponían los zapatos ante los arroyos secos
colgando una lámpara en la madrugada humedecida
deseando todo enlagunado.
Él, ocupando la sombra bajo el encino a la izquierda
de la salida del sol, se escondía. Pensaba qué nadie
lo vería desde el ayer bebiendo sequía. Y ahora qué
sólo llueven botellas vacías en la inofensiva sonrisa
sin preguntas oyó las infinitas respuestas posibles
como dueño de la película de suspenso, pero...
Pareciendo todavía la de un hombre perdido en el mundo.
Todo natural, todo indudablemente coherente en el desierto
frío por los mordidos recuerdos desnudando el espejismo
de ser traspasado por los ojos secos de los musgos que
colgaban para verlo todo, y cubrían de vidrios rotos los
últimos confines inundados...

Por fin se dijo qué este cielo se obscurece ahora como
homenaje al fracaso tanto tiempo negado; Este ambiente
asfixiante que encierra sobre los silencios el olvido que
va descendiendo hacia las tinieblas mayores; este ambiente
hace temblar cualquier costumbre de las necesidades
absurdas de los faroles del acantilado oculto en las comunes
enredaderas con sus imborrables heridas sin ver al pórtico
fornido por el torbellino del agrio estio en el trance fatal de
la insolación que fulgura toda flama perfumada con acero.

Así fue la desolación entre la merma y el fracaso, la peor
infamia del espíritu agusanado irremediablemente benigno
con la tarasca y pernicie caminando alegremente por las calles
al constelarse el desamparo con los encajes de verde malva
en los mínimos horrores de la incertidumbre con toda la
indignidad y la honorable bajeza recibiendo los laureles
perdonados dulcemente en la desgracia mayúscula del alma
Pobre pues, fue aquel maizal esculpido en las canteras
ahora que lo cuento, y que me dices, estan deterioradas las mismas
nubes rodeando al embarcadero que ya no existe...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „A.RR.U.I.N.A.D.O.“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 12.05.2013.

Andantes Después - JoelFortunato

Sat, 11 May 2013 16:32:13

Andantes Después
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Caminaban como el viento lejano cambia
siempre un paso adelante al romperse un
perfume en voz alta a partir de controlar
el flujo del tiempo a lo largo de la historia
venerado como objeto definitivo contra la
ignorancia qué más se escucha muy lejos
de caducar dónde se mueve continuamente
y nunca se descompone, y puede durar cientos
de eternidades en un instante por la penumbra
e incompatibilidad entre dos universos ligeros
y simultáneos como parte de la vida cotidiana
entre la imagen de los números qué preparan
su propia versión de la realidad blanda y rauda
sin espacio, por el corazón de la rosa dónde
los ayeres crecen acusando a la tradición dura
injustamente de lograr tocar el cielo de suave
soledad serena en largas noches de almohada
como viajeros constantes y exigentes en el rostro
de la confianza cuándo uno aprende a fusionarse
sin siquiera tocarse en el largo descenso qué
sobrevolamos piloteando sueños sobre vientos
domesticando las olas salvajes del océano qué
recibe con seguridad los pasajeros dónde nunca
hubieran imaginado estar dos veces más rápido
y dónde sólo se decide el destino sin horizonte...

Andantes del después de la vida mortalmente...
En la dicha de verse surgir nuevamente del abismo
qué llega iluminando cualquier momento, y qué
invita a partir cuándo nada hay para impedirlo
avanzando mucho tiempo todavía en la tempestad
de acogedoras sombras vencidas y agobiadas
las falsas esperanzas aferradas al contorno de
lo etéreo al impulso favorable del retroceso diligente
desencadenado, y esperando dónde nadie se refugia
ni detendría, quieto, tratando de olvidar el desierto de
las casas entre los platos de los pájaros al dibujar
el cielo en sangre señalando en secreto el vestido
claro de las calles acostumbradas al abandono de
las esquinas distraídas o absortas en la contemplación
de las miradas vacías en los hijos de las mañanas
bajo los techos obscurecidos qué ya no hablan
caminando entre los charcos con rabia negra todavía
tratando de entender lo qué no puede cambiarse al
acarrear los tumultos de las ventanas sin gestos,
sin expresiones qué crecen como las malas hierbas
en los propios gritos del cementerio aplastado dentro
de los zapatos al matar las últimas tumbas calumniadas
con las lámparas qué duermen, y caen rendidas sobre
las espaldas del suelo en el cielo enroscado humeando
inocentemente en cada ceniza empleada, y capturada
refulgente por el camino del caos después de tibios andares...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „Andantes Después“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 11.05.2013.

FANTASMAGÓRICA NEGRURA - JoelFortunato

Fri, 10 May 2013 03:32:47

FANTASMAGÓRICA NEGRURA
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Después de la agria disputa de la tarde
con la noche había pensado en los sufrimientos
qué por la madrugada esperaban la carrera
temerosa al contacto de la luna y las estrellas
palpando las obscuras intenciones de los buques
angustiados qué iban a ser sacrificados dulces
en las playas invocando la razón más fácil qué
la exclusividad de la envidia cómo un trofeo de
caza detrás de la presencia qué lo aspiraba y lo
expelía al ritmo entrecortado como un autómata
en la pesadilla dando órdenes en la calle que no
escondía más el rostro agrupando cifras con una
gran nitidez como si percibieran el interior confuso
transparente qué estaba dislocado en partes dónde
todo el escenario se inundó de remolinos.

Las alas de una nube silenciosa pasaban impasibles
con la vista indicando un vuelo circular después
de recorrer el primer folio con una lupa para el
exámen de autenticidad en la lluvia qué se siente
deslumbrante, y traza una espiral qué desciende por
el cielo en la extraña actitud de una ventana sin
levantar las cortinas por el zarpazo de las siluetas
negras pletóricas tétricas y sórdidas...

___¿ Y después ?... Me dicen las envejecidas ausencias
en el viaje marchito sin cesar en el miedo enterradas...
Acabamos de resumir qué hicimos en tantos años del
atardecer en el campo capaz de pedirle prestada la sal
al mar alargando el asombro del azúcar usada untando las
palabras idénticas a las frutas en almíbar recorriendo
un vacío inagotable sin esperar respuestas suficientes
en el vértigo encarnado qué fue aprovechado al despertar
en un antiquísimo momento posterior...

__¡ Sí, después !...

Después se arrepintieron de ello, es cierto, pero el
coraje faltó a los mejores deseos qué tenían sus dos
extremos quebrados hablando precipitadamente duro en
seguida de un trago corto, y enérgico sobre los qué
tantos años habían acumulado su hollín en diagonal
ordenado, mostrando preferencias por los escaparates
soñolientos mucho más pequeños qué el estrépito cayendo
en seco un poco a la deriva en la soledad orquestal
excesivamente distraída por el clima templado con sus
intermitencias metálicas cuando...
¡ Cuándo cruzaban las réplicas del silencio exacerbado al fondo

Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „FANTASMAGÓRICA NEGRURA“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 10.05.2013.

POR UN MOMENTO - JoelFortunato

Thu, 09 May 2013 16:34:42

POR UN MOMENTO....
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Se sintió con ánimo de no contestar con cordialidad extrema,
lo hizo por defenderse arqueando la espalda para parecer
más fuerte entre la gente arremolinándose en las esquinas
de los pasillos por el patio lateral, en contacto con la otra
realidad en su camisa de cuadros, cómo esos ojos del
corazón qué no ve el hambre de las mesas, el miedo de
las cucharas en la angustia de los tenedores, y el parpadeo
de los cuerpos mordidos por el espejo contrayendo el aliento
acelerado... Ven... ¡Vamos!.

Te invito a caminar por el olvido después de cerrar la puerta
al sueño al filo de la memoria por el ancho cauce de las selvas
y sigue absorto al canto en su capa de herrumbre y pereza,
descendiendo por la sesión de palabras vagas en la crisis
de las ausencias qué vuelven inesperadamente calmadas
a conversar entre los extraños dentro de una esfera rara.
Llevaba en la mano el eco agrio del que intuye el propio goce,
extraviado, arisco, qué con guiños aviesos rinde todo a su afán,
y tuvo razón al no decírmelo, y después de haber callado al
extremo de escribir con humo azul al cielo gris, y de saltar
al vacío dónde el fuego se había extinguido temblando...

Ya era ceniza y.....

El cementerio se abrió bostezando la puerta más temprano
qué de costumbre, cómo nunca antes, en rígida actitud marcial
decepcionado con un leve resplandor qué sus amarras sacude
y rechina y se queja, del porqué, del cómo y cuándo es austera
la inteligencia, negligente la voluntad y su atención exasperante.

¡Es qué no te cansas de morir!___Parecía decir, sintiéndose
humillado hasta el último límite. Y todo por la razón de la sinrazón
qué vas penetrando en la íntima desazón como el barco qué flota
como un cetáceo muerto en la insomne conciencia del suplicio
acallado, doliéndose en la alegría con el acorde suave de la pena.
¡Ni siquiera puedes disimular qué ya no vives igual qué siempre!...
No, amigo, no es cuento. Te digo qué nunca lo ha sido. Ni mucho
menos un truco. De esta suerte, al morir, desesperado te das cuenta
qué sigues viviendo, dónde la ambición eterna hurta las horas en la
sabrosa mentira del engaño, y tu yugo es el tiempo al qué has quedado
encadenado, reduciendo el círculo de los ojos qué no ven el dolor
de la calle y la pena del viento... ¿Qué sucede?, Qué no hay renovación,
día tras día subsiste el problema, año tras año, pero cuándo eso llega
desaparece la confusión, y se encuentra un sentido distinto.

Y no es cuento, no... Son los miles de ausentes. Los qué han estado
esperándonos desde hace décadas, dónde hay un fin discontinuo
qué comulga con algo desconocido por el deseo qué trasciende la
expresión verbal qué separa del mundo su llama vigilante y viva.

¡Bien lo dice la leyenda secreta , extraordinariamente desconocida!

Nadie tiene derecho a torturar a los muertos pues sus hijos vendrán a
pedir cuentas de alguna forma, y como las olas siembran el dulce
al mar en las horas ardientes qué agitaban aquel rostro por el viento
con las señales de la vida arrastrado mortalmente... Y como los sutiles
filtros invaden un dulce sueño la realidad aguarda temblando en el pozo
desnudo, sin otra protección qué las espumas de las llanuras.
Yo no sé si era valiente, o quería serlo desde entonces, cómo si el cuerpo
fuera una madeja en los límites del cardumen conformando un émbolo
devorable contra los merodeadores del instinto con arrugas, buscando
hacer ganancias con la insistencia auxiliar de la incultura, sepulcro
vivo de los mínimos esfuerzos del ser genuinamente humano...
De hecho la obsesión es legendaria, y el ingenio de algunos de estos
métodos, y dispositivos aunque parezcan anticuados es asombroso.

Caminaba reflexionando en la nada cómo el núcleo de importancia prima,
y dónde todo sucede con el tiempo. Con la negra aurora, y en la amarga
condición de esclavo... Algo qué en los versos vibra como verdes hojas,
de un proscrito infelíz soñando el tesoro desterrado con la mano indiferente
del destino, del esfuerzo incesante qué se encierra en sí mismo...
¡Concentrado!... Pensó en el cero como amuleto de los hechos físicos, y
matemáticos... ¡ El opuesto exacto de la nada, intentando capturar sus
efímeras imágenes, y sus impresiones subjetivas !...

Por un momento... ¡Sí por un momento solo!... Uno solo.
En la atmósfera introspectiva, y con la suficiente resistencia pueden
soportarse los más rigurosos inviernos ovoides, cónicos, entre las
formaciones de nubes de polillas devorando especies exóticas de
anhelos olvidados entre los dramas celestiales y la pureza abstracta
despiadadamente falsificada... ¡Sí, dónde no se necesita comprar nada
para participar!... Y dónde el corazón una mañana se empapa por el vuelo
de la esperanza de un simple mortal qué leyó su astral congoja...

Pensaba y pensaba... ¡Al menos así lo creía!...
Qué durante la existencia, hay algo activo, latente, como el aroma ancestral
de la infancia qué restringe el flujo de corriente, y también dónde se define
el vacío del ser como semiconductor usado principalmente como rectificador
del dolor sólido en una superficie plana para darle un efecto tridimensional,
qué se disocia en cualquier instante, y cuyos resultados dependen de qué
ocurra o no un determinado evento del contrato vital, en el fondo existencial
aleatorio...
Y en realidad así lo fue... ¡Por un momento!
Como la hoja qué se desliza por un pedazo de olvido, nutriendo al cementerio,
en la luminosa cabellera del éter en su infinitesimal ardiente carruaje.
Y por el término latín... ¨Alea¨... Que significa suerte, al caer en el espacio imposible..

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „Por Un Momento“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 16.04.2013

El Viejo Tiempo - JoelFortunato

Wed, 08 May 2013 04:59:12

EL VIEJO TIEMPO
__Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Soy tu ayer, alguien que pensó que eras una costumbre
qué desemboca invariablemente en el recuerdo.
Un personaje que puede vivir mucho, y morirse por
conseguir lo qué no es, al principio solo en algunos puntos,
mutando en voz baja cuándo sopla fuerte la corriente lejana,
y arriba de la pequeña ventana frente al acantilado fuera de
aquel extraño mecanismo incrustado en la pared hermética
qué ensarta mariposas en el tierno alfiler prendiendo arañas
húmedas al vidrio en sólo dos ventanas estrechas y profundas.

A lo lejos un reloj tiembla extendiéndose secretamente entre
las manecillas qué luego callaban, y alzaban los minutos
espectadores en gran actividad por la casa, y el cofre labrado
a dónde había descendido no debiendo estar en la hora cero
como un objeto extraño. Sin repetir con arrogancia artera, ni
difundir el odio, el rencor o maldecir la envidia multiplicándose.
Tal vez serás lo inalcanzable del horizonte bajo montañas nevadas
o la amargura qué persiste bajo la sonrisa impura por las fechas
qué se alejan, y se pretende espiar los afanes del eco... Temporal.

Impaciente por llegar el viejo tiempo se ofrecía sostenido con empeño
en la más codiciada memoria luciendo uniforme con una tela impermeable... Sordo a las vanidades de la fama en la sombra encantadora.

Él, ajeno a la posesión del espacio colgaba de los siglos dorados
la posibilidad de hablar de las desnudeces edénicas, y los errores
impuestos para ser aprobados en las maniobras en filas cargadoras
de sombras, para qué nunca se extinga el incendio interior.
Sucedía qué poco a poco el ancestral temor a la muerte se fue
despoblando en cierto lugar por la multitud murmurante, y la escasa
concurrencia derramándose exasperada en el olvido. Sin llantos,
sin lamentos, sin la sorpresa por las huellas borradas de los calendarios
a quienes veían pasar traídas del otro lado del futuro perdido, preguntando
por el estado de los preparativos dónde nada se mueve en el círculo vicioso
exactamente... Y los agricultores informan qué no solo tiene que ver con la
miel del entusiasmo acerca de las oportunidades que superan los recursos
disponibles al precio del bien que cambia siendo a su vez el universal tirano.

Pues se descubre, con sorpresa, y reticencia el exceso de consideraciones
encaminadas a minimizar la importancia del fenómeno qué se observa en
todas partes, ante la disponibilidad de las manifestaciones más extremistas
cuándo la admiración salta en el pleno sentido de la inmadurez que sobrevive
de los antiguos valores, como el impulso desconocido, y fundamental en las
tensiones profundas, y relajamientos superficiales, afirmando la angustia de
ser incluído en las realidades esfumadas de la época... Yo cómo el ayer,
sé de la sucesión imprevisible de los altibajos, y de las zonas informales
del ritmo en la composición más ortodoxa, de la abstracción antropomorfa
por la inmediatez irracional, y expontánea.

Así las cosas, estarías muy enfadado metiéndote al futuro hecho una mentira,
ayudando al marcador de fallas pidiendo licencia por exceso de trabajo sin
digerir lo qué todavía puede deshacerse...
Por eso decidí dejar todo en el mañana, y penetrar la historia por hacerse
cómo el polvo de los archiveros en huelga sobre una papeleta blanca, en el
extremo de un agujero puesto de pie con los brazos pegados desmenuzando
la falta de sensibilidad razonable en las esquinas de una flor exhausta que
repara la superficie quebradiza del reflejo en un lago alejado en la paciente
serenidad, y las complicidades telúricas del homenaje perverso en el abandono
amenazante, con el rostro benevolente de las mil máscaras fúnebres de la
belleza atroz, por el descuido del néctar del subterráneo.

Entre tanto, yo, como tu ayer, y con el viejo tiempo, quedaré bastante recuperado
si y sólo sí... Están... Sin hacerme vivir a la fuerza cultivando los mismos errores
inhumanos que dejan sin alma sus fantasmas vivientes... Y tal vez de nuevo viejo,
te veas entre los siglos con el rostro del mejor futuro en verdad salvado...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

Todos los derechos de „EL VIEJO TIEMPO“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez).
Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez
Publicado en e-Stories.org el 19.04.2013.